Troisième station

Innocente poutre arrachée à la terre

À la terre sa mère son lieu d’épanouissement

Bois insolemment taillé à la hâte

Triste et sombre poteau qui se dresse devant lui 

Il ferme les yeux devant le bois, et tend les mains

Comme un fiancé accueille sa fiancée et lui murmure :

« Bois que j’ai travaillé tu m’es familier

Ton parfum de bois vert me remonte aux sens

Me ramène les joies et peines de mon enfance

De mon enfance à  l’atelier de charpenterie »

Il s’abaisse et blottit le bois contre son épaule

Qui veut aller loin ménage sa monture

Premier pas de géant, acclamation de la foule en délire

Un second pas et lancée la longue file de la procession

Funeste cortège arpentant les rues de la Ville Sainte

Une foule de badauds se déchaine

Un ramassis de curieux accoure de partout

L’homme monte pas à pas les marches de la mort

L’épaule meurtrie sous le poids du bois

Gémit de douleur et se plaint

Elle laisse couler un ruisseau de sang

Qui se mêle à la sueur et la sève du bois vert

Mais plus la marche dure et plus les forces l’abandonnent

Les genoux fléchissent

Le corps imbibé de son propre sang

Et le corps couvert de crachats c’est le comble de l’humiliation

 Bascule et implore l’hospitalité  de la terre sa mère

 Un genou à terre la poussière se lève et inonde ses yeux

 Il se relève et redresse la tête : un autre pas est-il possible ?

 Dieu seul sait

 La foule se tait un instant et l’observe